Забыл
Так давно торчу в ЖЖ, что уже забыл, выкладывал ли любимое стихотворение. Ну, тут не грех и повториться. Итак, Бунин.

Жесткой, черной листвой шелестит и трепещет кустарник,
Точно в снежную даль убегает в испуге.
В белом поле стога, косогор и забытый овчарник
Тонут в белом дыму разгулявшейся вьюги.
Дымный ветер кружит и несет в небе ворона боком,
Конский след на бегу порошит-заметает...
Вон прохожий вдали. Истомлен на пути одиноком,
Мертвым шагом он мерно и тупо шагает.
"Добрый путь, человек! Далеко ль до села, до ночлега?"
Он не слышит, идет, только голову клонит...
А куда и спешить, против холода, ветра и снега?
Родились мы в снегу, - вьюга нас и схоронит.
Занесет равнодушно, как стог, как забытый овчарник
Хорошо ей у нас, на просторе великом!
Бесприютная жизнь, одинокий под бурей кустарник,
Не тебе одолеть в поле темном и диком!